Fundamentos de derecho de una reivindicación realizada por alguien que se siente cansado

2 agosto 2009

Hay unos siete u ocho. Me rodean, más bien rodean mi cuerpo tumbado sobre la camilla, ya que la conciencia de mi propio yo se está diluyendo dulcemente en las aguas tranquilas del Propofol. Todos llevan una mascarilla de tela verde o blanca cubriendo sus bocas y narices, y unos gorros de plástico que se suponen esterilizados, también verdes. Son seres andróginos bajo sus batas. Sus sexos sólo se distinguen por las voces, que me llegan ahuecadas y con un deje metálico que huele a medicamento y a frío. Un frío insoportable bajo la sábana, verde-náusea como las batas, y un pijama azul celeste del que no tardarán en desprenderme unas manos cubiertas por unos guantes de látex, fríos asimismo. Por supuesto.
Arriba, sobre mis ojos, la incandescencia descarada y desinfectada de una lámpara circular formada por… a ver, esperen que recuerde… sí, unos ocho o diez focos que golpean mi pupila dilatada, hipersensible a la luz y a las dulces alucinaciones, cortesía del líquido blancuzco que pasa incesantemente desde el bote de plástico transparente hasta mi cuerpo, vía cánula.
Lo último que veo, antes de dormirme profundamente, es la imagen de mis padres sonriendo como si estuvieran posando para una fotografía.
Oscuridad.
Oscuridad.
Voces lejanas que me exhortan a que mueva las piernas.
Oscuridad.
Y luego, un dolor insoportable en cualquier parte de mi cuerpo. Y calmantes y noches en duermevela intoxicada de lágrimas y Metamizol.
Así me entretenía yo cuando era un niño. Y entre juego y juego, leía mucho. Siempre andaba leyendo. Por lo tanto, me reservo el derecho a la inestabilidad emocional y a la búsqueda de la utopía.

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